Julia Armfield

Recuerdo su modo de mirarme, el oleaje abierto de su mirada, como si yo fuera algo que ella había inventado, que había cobrado vida gracias a los poderes de la electricidad

Como típicas niñas católicas somos todas un poco torpes, la clase de chicas que la demasiada inactividad y el insuficiente contacto con chicos vuelven fofas.

me pregunto si no debería barrer los pedazos de mí que dejo en el suelo.

piensa en la imagen que eso conjura siempre: costillas abiertas, manos que le entran en la carne, un rítmico movimiento de dedos tamborileando un tema en su corazón.

me pregunto si no debería barrer los pedazos de mí que dejo en el suelo

Por lo común se lo definía más como fenómeno que como desastre; una publicación médica lo caracterizó como una suerte de amputación: el estado de sueño era extirpado del cuerpo

Paulatinamente la televisión se transformó en un mar de dobles, de caras familiares y sus insólitos compañeros mudos

Habíamos vivido separados, para mostrarle a nuestra madre que podíamos hacerlo, y habíamos caído en inevitables hábitos de silencio y actitudes raras. A mi hermano le había dado un terror mortal a los lepismas, unos insectos plateados que se escabullían entre los azulejos de la cocina. Yo me estaba sintiendo incómoda con mi imagen en espejos de cuerpo entero, con la amplitud del espacio a mi alrededor

Las chicas me saludan apretándome los brazos, aclaman y me meten en la ronda. Siento que sus manos me cortan la piel y me pregunto si no debería barrer los pedazos de mí que dejo en el suelo

puntiagudos, vampíricos de una manera que mi madrastra contemplaba