Georg Trakl

Oh la tarde que va a las lúgubres aldeas de la infancia.

El estanque bajo los sauces

se llena con los apestados suspiros de la melancolía.

Azul es también la tarde;

la hora de nuestra muerte, la sombra de Azrael,

que oscurece un jardincillo pardo.

Grises, pútridos huesos salen de hereditaria fosa.

Danza la mujer del viejo en velos y baba azulada,

llenas de lágrimas negras las rígidas sucias greñas,

en secas crines de sauces los niños confusos sueñan

y de lepra están sus frentes ásperas y peladas.

Prodigioso es el silencio en la piedra;