Basada en hechos reales

Si no captas la pequeña vena de la locura de alguien, no puedes amarlo. Si no captas su punto de demencia, has perdido la ocasión. El punto de demencia de alguien es la fuente de su encanto.

Ningún ser podía sobrevivir en nuestra sociedad sin desarrollar cierto número de rituales de los que no siempre tenía conciencia.

Ahora sé que no es sólo un asunto de disponibilidad, sino más bien de clase, qué clase de mujer elige una ser, siempre que haya elección posible.

Una mañana, cuando me disponía a salir de casa, oí la voz de Gilles Deleuze en la radio. Reproduzco aquí las frases que anoté de memoria, unos segundos después de la difusión de aquel breve archivo sonoro:
Si no captas la pequeña vena de la locura de alguien, no puedes amarlo. Si no captas su punto de demencia, has perdido la ocasión. El punto de demencia de alguien es la fuente de su encanto.

El lector se mostraba siempre dispuesto a ceder a la ilusión y a considerar real la ficción. El lector era capaz de eso: creer en ella a sabiendas de que no existía.

aros son los amigos de los que podemos decirnos que han cambiado nuestra vida, con la extraña certeza de que sin ellos nuestra vida simplemente no habría sido la misma, con la íntima convicción de que la incidencia de ese vínculo, su influencia, no se limita a unas cuantas cenas, fiestas o vacaciones, sino de que ese vínculo ha irradiado, se ha proyectado mucho más allá, de que ha actuado sobre las decisiones más importantes que hemos tomado, de que ha modificado profundamente nuestra manera de ser y contribuido a afirmar nuestro modo de vida. Mis amigos dela casa-de-las-vacaciones son de ésos: fundamentales. Por desgracia para mí (pero por fortuna para ellos, al parecer) abandonaron París hace ya tiempo.

ero yo quería creer otra cosa: el encuentro con un libro –el encuentro íntimo, visceral, emocional, estético con un libro– se producía en otro lugar.

–Pero ¿quién pretende saberlo? La gente, como dices, puede que sólo necesite que suene bien. Como una nota de música. Además, quizá radique en eso el misterio de la escritura: que suene o que no suene bien.

De niña, lloraba el día de mi cumpleaños. En el momento en que los invitados reunidos arrancaban con la tradicional canción cuya letra es manifiestamente idéntica en todas las familias que conozco, mientras avanzaba hacia mí el pastel rematado con unas velas, prorrumpía en sollozos.

Esa atención centrada en mi persona, esas miradas brillantes que convergían en mí, esa emoción colectiva, me resultaban insoportables.

De niña, lloraba el día de mi cumpleaños. En el momento en que los invitados reunidos arrancaban con la tradicional canción cuya letra es manifiestamente idéntica en todas las familias que conozco, mientras avanzaba hacia mí el pastel rematado con unas velas, prorrumpía en sollozos.
Esa atención centrada en mi persona, esas miradas brillantes que convergían en mí, esa emoción colectiva, me resultaban insoportables