Luis Jorge Boone

Suelten a los perros

El paisaje de Monclova y sus alrededores, desiertos, carreteras, casas viejas y ruinosas son los escenarios de los cinco cuentos que conforman Suelten a los perros. Este libro se lee como una constelación; cada relato tiene su propio impulso y ritmo, pero los detalles y lazos en común resultan en una figura orgánica, guiada por una recurrente imposibilidad amorosa.
Una y otra vez, sus personajes encuentran en lo cotidiano una puerta abierta a los conflictos, pero ante ellos sólo la pasividad, la renuncia y la huida les están dadas. Mínimos héroes trágicos de pequeñas derrotas que se vuelven definitivas, la extraordinaria tensión narrativa y el largo y profundo aliento de estos relatos de gran fuerza les dan una dimensión universal.

Luis Jorge Boone cuenta sus historias con una prosa veloz y un don narrativo innegable que se expresa en la lengua del desierto norteño, en el habla particular de personajes que se ocultan tras una sencillez misteriosa, en delicado equilibrio entre el humor y la tragedia.
162 štampane stranice
Prvi put objavljeno
2020

Utisci

    Vick Medinaje podelio/la utisakпре 17 дана
    🚀Čita se u jednom dahu

    Buenísimo

    Jade Aguilarje podelio/la utisakпре 6 месеци
    👍Vredna čitanja
    🎯Vredna čitanja

    Monclova ❤️

    Brenda Oroje podelio/la utisakпре 3 месеца
    👍Vredna čitanja
    🚀Čita se u jednom dahu

    Club de salir a correr los viernes fue mi favorito
    Lectura 100% recomendada para coahuilenses 🌝

Citati

    clonerpoetaje citiraoпре 3 месеца
    Tardé en dormirme de nuevo. Para mi mala suerte, en la casa de junto empezaron a escucharse ruidos de cogedera: cabecerazos, gemidos, la ñora diciéndole a su trailero miniatura, “gato, gato malo”. Chinguen a su madre. Al rato le pararon.
    Adriana Dorantesje citiralaпре 4 месеца
    Mucho después de esos paseos terapéuticos, vinieron las salidas a dar una vuelta por la ciudad. Mamá ya había muerto, de leucemia, y ahora nos acompañaba desde su foto, que papá había enmarcado en un cuadrito de plástico dorado para empotrarla en una ventila del salpicadero. Yo iba en el asiento del copiloto, desenfocando la vista, viendo pasar difusas las motas de luz de las farolas, para imaginar que viajábamos a velocidades interestelares por el bulevar abandonado y frente a las plazas postapocalípticas de la ciudad, vacías, con vegetación medio seca, la basura inmóvil, graneando el piso, pandillas de perros habitándolas en paz. Él ponía música para no tener que hablar. Metía y sacaba los cambios con un ritmo perfecto; burlaba los semáforos en el último momento del ámbar, sin acelerar tampoco a lo desgraciado, porque ese tiempo en marcha nos liberaba y entonces podíamos perdernos en la noche. Salíamos de Ciudad Frontera, donde está la colonia, no muy lejos del centro, y para lo único que hablábamos era para dar el parte de nuestra ubicación: el cine Azteca, la Y griega, el Seguro Social del Pape, la avenida Las Torres, los parques Xochipilli, los tacos de los bomberos, la casa del muerto en la pared, la entrada a Altos Hornos, y un ocasional “ah, cabrón, ahora sí no sé ni dónde andamos”, que decía papá cuando se metía por alguna callecita y terminábamos en una de esas colonias medio escondidas detrás de algún baldío o una empresa, y entonces salíamos por el libramiento a Sanbuena o allá por la Obrera.

    Le gustaba dar esos paseos particularmente los domingos porque todo el mundo se recogía temprano y las vialidades se despejaban. Podía irse por toda la ribereña y comprobar que el paisaje no tenía ya nada que ver con el de su infancia. Del río Monclova quedaba el puro suspiro. También pasábamos por la plaza de Frontera, a veces para comernos unos lonches de barbacoa, o nos seguíamos hasta la Occidental, y nos adentrá
    Renata Sánchezje citiraoпре 4 месеца
    –No soy tu esposa ni tu mamá

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